Ensuite, on m’a tatouée : 71978. J’ai beaucoup pleuré. Pas à cause de la douleur, non, mais à cause du numéro. J’avais alors perdu mon nom et je n’étais plus qu’un numéro. Alors ma mère me dit : « Ne pleure pas, ce n’est rien. Quand nous rentrerons à la maison, tu iras à l’école de danse et tu recevras un gros bracelet pour que personne ne voie le numéro. » Je ne suis jamais allée à l’école de danse et je n’ai jamais reçu le bracelet.

Vers la fin de la guerre, j’étais dans un commando de travail dans un camp de concentration. Nous posions des rails de chemin de fer. J’étais le plus jeune et le plus petit du groupe. Au début, nous étions 30. A la fin 1944, il ne restait que deux personnes en vie. Comment m’en suis-je sorti ? J’ai eu de la chance. J’avais les cheveux roux, rouge feu. Les Allemands m’appelaient « tête rouge ». On me donnait le travail le plus facile.

Ma mère m’a beaucoup protégé à Ravensbrück. Elle faisait des commandos de travail en plus pour une ration supplémentaire de soupe qu’elle me donnait. J’ai appris à lire, à écrire, ainsi que mes tables de multiplication dans des circonstances très difficiles. Ma mère m’a dit : « Cela te servira dans la vie ». C’était magique. Cela voulait dire : « Tu vas survivre ».