Dann hat man mich tätowiert: 71978. Da habe ich sehr geweint. Nicht wegen des Schmerzes, nein, wegen der Nummer. Denn ich hatte den Namen verloren, ich war nur noch eine Nummer. Da sagte meine Mutter: «Weine nicht, nichts ist passiert. Wenn wir nach Hause kommen, besuchst du die Tanzschule und kriegst ein grosses Armband, damit niemand die Nummer sieht.» Ich habe die Tanzschule nie besucht und auch das Armband nie bekommen.

Gegen Ende des Krieges war ich im KZ in einem Arbeitskommando. Wir haben Eisenbahnschienen verlegt. Ich war der Jüngste und der Kleinste in der Gruppe. Zu Beginn waren wir 30 Personen. Ende 1944 waren noch zwei Personen am Leben geblieben. Wie ich das geschafft habe? Ich hatte Glück. Ich hatte rotes, feuerrotes Haar. Die Deutschen nannten mich den «Rotkopf». Ich bekam die leichtere Arbeit.

Meine Mutter hat mich in Ravensbrück sehr geschützt. Sie machte Extrakommandos für eine zusätzliche Portion Suppe, die sie mir dann gab. Ich habe Lesen und Schreiben, das ganze Einmaleins unter schlimmsten Umständen gelernt. Meine Mutter hat gesagt: «Das wirst du in deinem Leben noch brauchen.» Das war magisch. Das hiess, du wirst überleben.